16 janvier 2012
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Calme de l'hiver. Ciel dégagé et rougeoyant au levant. Pas de vent, tout juste une petite bise pour faire " sensation de saison ". Le bon sens paysan affirme qu'il était temps, que ces matins de gelée sont dans l'ordre de la nature. Bien loin des débats à l'épate sur le réchauffement climatique, on se souvient de glace cassée à la masse pour faire boire les bêtes, et de belles glissages sur les étangs gelés. L'hiver 56 avait été doux, jusqu'à ce février de gel devenu référence. On vit le présent à l'aune des souvenirs. On ne se préoccupe pas de " devoir de mémoire " quand on prend le temps de l'aller-retour entre l'hier et l'aujourd'hui, et quand on sait trouver l'occasion de le partager. Conservatisme ? Sagesse ?
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En mon pré, depuis qu'une nuit de plus s'est éclipsée, rien ne s'est modifié. Les feuilles mortes jonchent toujours l'herbe. Les buissons ont toujours même forme, mêmes dimensions, même nudité d'hiver. Le ciel est toujours brumeux vers l'horizon. Les fils électriques servent toujours de perchoir pour les petits êtres couverts de plumes. Rien de neuf. Rien ne s'est éclipsé, si ce n'est une lettre, en ce jeu oulipien que dicte cette nouvelle en une des quotidiens. 
Cent jours. Les paroles se multiplient, s'accélèrent, se durcissent. On argumente, on manoeuvre, on intrigue. On dit adversaire, on dit duel, on dit guerre. On veut persuader, on veut séduire, on veut convaincre. On occupe l'espace pour exister. 
Matin gris. Pas de ce brouillard épais qui, selon l'humeur du jour, peut être gangue angoissante ou cocon protecteur. Juste une petite brume qui estompe le lointain, rapproche le ciel, dilue les couleurs. Un matin où l'on n'a pas envie d'accélérer le rythme, où il est doux de laisser couler le temps. Un matin de plus, dans la fraîcheur bienveillante d'un hiver qui n'en finit pas de s'installer. Un matin propice à la procrastination. 
Vous ne la voyez pas, et pourtant elle est là, dans mon dos, qui veille sur cette photo. Quand je suis sorti, elle s'est imposée, impudique dans sa blancheur dévoilée. Pleinement féminine. Fémininement pleine. Et puis je lui ai tourné le dos, mais je sens sa présence. C'est elle qui a lavé le ciel pour que le jour se lève plus tôt. Elle accompagne la naissance du soleil. Pas en servante. En maîtresse. Elle connaît sa puissance, sait qu'elle contrôle la respiration des océans, que les plantes lui sont soumises, que son cycle est celui de la vie. Elle n'a que faire de la prétention des hommes à remettre en cause ses pouvoirs. Dans moins de deux semaines, elle se renouvellera. Elle seule sait ce qu'elle a programmé : cycle de froid, cycle de de pluie, cycle de vent. Ceux qui l'aiment l'attendent. Leur impatience l'indiffère. Féminine, vous dis-je. 
Ce matin la brume efface le lointain. Le regard se concentre sur la prairie. Et les poteaux électriques. Je viens d'écouter Cécile Duflot. Il était question de l'impact des éoliennes, mais aussi des lignes à haute tension, sur les paysages. Devant ma phot du jour, je focalise sur ces poteaux électriques. Est-ce qu'ils défigurent ? Qu'est-ce qui défigure ? A partir de quels éléments objectifs peut-on affirmer qu'un paysage est défiguré ? C'est vrai, dans l'idéal, je préférerais que ces poteaux électriques n'existent pas. Pour l'homoginéité d'une photo "nature" ? Parce qu'ils sont marque trop présente de l'activité humaine ? Mais ces verticales équilibrent l'image au même titre que les arbres, ils me permettent de causer des oiseaux sur les fils... Dans dans le quotidien je ne les vois pas, et je suis certain que ceux qui sont au bout des fils refuseraient leur disparition, à moins d'une alternative immédiate. 
C'est d'abord le caquetage des étourneaux réunis près du poteau électrique (vous devez pouvoir les deviner le long du fil) qui retient l'attention. Si l'on se concentre sur les sons, on reconnaît vite, en stéréo, les passereaux, rouge-gorges et mésanges. Une oie. Des tourterelles. Une pie. Un coq. Un chien. Les animaux occupent tout l'espace sonore. En sourdine une voiture. Les cloches. Et un ronflement continu dans le lointain dont je n'arrive pas à cerner l'origine, sans doute industrielle, porté loin par ce petit vent d'ouest. Ça doit être ça que certains appellent le silence, et qui effraie parfois. Pourquoi me suis-je concentré sur les sons, justement ce matin ? Peut-être parce qu'hier j'ai reçu l'avis de parution du n° 10 de la revue Cairn*, dans lequel on trouvera un de mes textes (qui est aussi sur le chemin des poètes de Durcet jusqu'en mars) qui commence ainsi : "Ne crains pas le silence..." 
Avant d'enfiler mon ciré pour aller prendre la photo du jour (petite pluie douce et fine), je viens de refermer Les chemins de la mémoire antifasciste, de Florian Graton (éditions No pasaran, ça va de soi). Comme son titre l'indique, il s'agit de la relation d'un voyage en Espagne, avec le projet de retrouver les traces de l'histoire de la guerre civile.