14 octobre 2012
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Il est 9h. L'éclairage municipal est encore allumé. Il faut déprogrammer le flash automatique de l'appareil photo. Le pluviomètre déborde. Alerte orange pluies intensives. Ça gronde dans le lointain, du côté de la Sèvre Nantaise.
Un matin à ne pas mettre un blogueur dehors. Même les chasseurs ont déclaré forfait. Trêve pour les lièvres et les perdreaux. Les escargots sont à l'abri. Pas un étourneau, pas une pie pour occuper l'espace sonore. Juste la pluie qui tombe sur les feuillages détrempés, sur le sol dégueulant de boue. Dies irae.
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Lavées les poussières d'août. Lavées à grandes eaux. Lavées et relavées. Le ciel s'épuise et se ressource dans l'instant. Dans le bref intervalle entre les trombes grises, le soleil inspecte le travail. Encore insatisfait il s'éclipse pour laisser la place au grand rinçage du temps. Qui parle de feuilles mortes ? Elles revivent vives, s'égouttent et goûtent le sursis accordé. La terre s'ébroue en boue, la prairie s'évertue en vert. Les lièvres à l'abri gîtent quand l'horizon se barre d'eau, les lumas rigolent dans les rigoles. Les marrons marinent, les glands gonflent sans complexes. Il n'y a que les humains pour gémir en éternuements. 
Avec la pluie intense la végétation a retrouvé force et couleurs. On a cru l'automne arrivé, la nature épuisée, mais c'est un printemps tardif qui s'est imposé. Un printemps poitevin en guise d'été indien. Le soleil s'en joue après son éclipse dépressive. Il cristallise la rosée, densifie le vert, épaissit les ombres. Une grande respiration de lumière pour prolonger bellement la saison. 
Accepter une bise de la brise, 
Est-ce un effet de la lumière, ou la contagion a-t-elle commencé ? Les peupliers, à droite, ont perdu la puissance sombre de leur feuillage. C'est comme s'ils intégraient dans leur sève, dans leur fibre, le doré du matin. Le maïs s'épanouit. Même si, cette année, la poupée manque de formes, elle livre sans retenue sa chevelure dorée à la caresse du vent frais. Dans les prairies on assume sa maturité, sans ostentation, mais sans réserve. Les violons du temps jouent encore une chanson douce. 
Un vieil arbre, sur la gauche, a donné le signal. Fatigué de lutter ? Vigile du bocage ? Il a pris le parti de l'automne. Dans quelques jours il serait passé inaperçu. Ce matin il trône dans sa parure dorée. Il sait que le vent aura raison de ses couleurs, mais il sait aussi que l'hiver n'est pas mort, juste ressourcement. Il sait que la résurrection dont il sera porteur dans quelques mois a depuis toujours fasciné les humains. Par-delà les vissicitudes des dogmes, il garde sa fonction divine. 
Fructidor s'en est allé. Vendémiaire attend l'équinoxe pour autoriser d'autres récoltes. On est dans l'entre-deux, dans un temps qui sait vers où il penche mais retient son élan. Le ciel esthétise en déchirures de tulle. Le soleil sous ses voiles hésite entre prude mariée et amante aguicheuse. Ainsi naît le désir dans le sucre des grappes, pour un dernier ennivrement de guêpes. Pendant quelques années les hommes, redistribuant le temps, ont voulu dédier ce jour à la vertu. Ils avaient fait fausse route. 
Ç'aurait pu être une belle journée, chaude et sereine. Une journée de baguenauderie entre maïs et chaumes. Une journée à se chauffer le cuir, à se laisser caresser par le soleil. Une journée à flairer les pommes, à humer le fenouil. Il y a eu des aboiements dans le lointain, des jappements plus proches. Il y a eu trois dénotations. La quatrième inutile. Ç'aurait pu être une belle journée. 
Les brumes douces sont bien là. Elles installent en silence l'automne en gestation. Les matins s'habillent de fraîcheur. Les feuilles se fragilisent. Les hirondelles se rassemblent. La Terre tourne rond. C'est dans la tête des hommes que ça tourne moins rond. Au sortir des prières on lâche les instincts. Et le ciel n'a que faire de ces gesticulations insensées. 
C'était l'heure où le jour commence sa carrière,